Na cidadezinha do interior:
lage, cimento, pedra - lares de todo tipo,
um pequeno rio - santas águas, nos domingos...
as plantas verdinhas? Elas se instauraram por lá.
Eu não caibo mais naquele espaço,
meu lugar de afeto, agora, é outro,
luzes das artificialidades, tudo real e amoroso,
entre leões e tartaruguinhas:
Singto e Krist - um risco, uma implicância, uns pitis
Fotografias como verdades sólidas: mentira pura
Abro meu coração para a claridade se apossar de mim,
e finalmente me enxergar real, finito, efêmero - quase no fim.

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Hiran Pinel, autor.